K-Youtube twitter link dark instagram link dark vimeo link dark facebook link dark
  LOGGA IN  

Jag släcker mina ögons sotflagor med små matta vita och stiger ner i det mörka vattnet, i ett neutrumrum överfullt inte av existens utan av frånvaro, en andedräkt som inte klär mig, som kliar och sitter illa. Det är imma på mina ord av en kyla som verkar komma inifrån. Tankarna rinner ur mina porer som kall svett krossat glas smältande polarisar - min kropp är en stum prisma där inte ett ljud hörs, inte ens när mina ögonlock slits av och vågorna slås sönder mot sängen.

Hen säger att hen drömmer, drömmer om någon att känna svindel rädsla glädje, någon som inte fruktar vare sig sorgen i hens leende eller skrattet i hens sorg. Jag undrar om den där hägringen är hen själv eller någon annan som ska komma och vilket av alternativen som är mest ohållbara. Svarar att jag inte drömmer någonting alls, att det inte finns något kvar, minsta sandkorn att avvara, så länge den här märkliga arkeologiska processen av att samtidigt frilägga och konstituera pågår. Hen säger "havet ger och havet tar" och vänder sig bort. Jag spenderar natten med att slå upp en tummad bok på måfå där jag alltid hamnar på samma sidor: "döden är ett hetsat byte / som vänder om & hugger såren ur mina ögon".

Någonstans i händelseförloppet flyter natten in i morgonen. Jag fumlar efter mitt synfält i motljuset, sträcker mig mot den plats där det borde ha varit. Jag går vilse i mitt eget ansikte. Strömvirvelsögon. Det lokus jag betraktar i spegeln är samtidigt tomt och överhopat: jag är där borta, där jag inte är. Jag ser mig själv i en reflekterad frånvaro, absolut verklig och absolut overklig. Jag hatar dig för att du (inte) ser mig på precis det här sättet. För att du inte tar ansvar för dina blinda fläckar.

Råttor har i försök konstaterats få hjärnskador om man stänger in dem sex timmar om dagen. "Tänk vad vi människor klarar av!" säger radiorösten. Inte mycket mer än råttorna, inte egentligen.

Hen säger att diskursen skrivs över huvudet på oss av den makt som förfrämligat oss från början: genom att diktera vår skillnad i förhållande till etablerade sanningar legitimeras övergreppet som nödvändig kausalitet (vi märks som objekt och i kraft av objekt, följd är medel och medel följd). Jag säger att Uteslutningens värld är beroende av icke-varande, kortslutningar och relationella splittringar. Att separationens såriga stränder upprättas (uppsprättas) redan i talets element och strategier: såväl språk som tystnad utgör makteffekter, diskursproducerande ställningstaganden. Hen säger att det handlar om re/produktionen av visst tal viss tystnad vissa (o)sanningar snarare än censur: makt, diskurs och skavsår övergår aldrig i entropi eftersom de har fler aggregationstillstånd än hydran har huvuden.

Det går inte att tala om det som blivit till-intet-gjort eftersom det aldrig ägt rum innanför det upplysta förnuftets gränser för giltiga referenter. Och språket? Språket är en icke-plats och hen och jag är en autoimmun skandal med bultsaxtunga som hånglat upp en hårt tuktad sanningsekonomi. Krisen är permanent och skadorna oåterkalleliga. Egentligen behövde vi nog båda bara någon att hålla i handen. Av olika anledningar blev det precis tvärt om. Det är något jag förstått att jag måste leva med eller dö av. Jag kämpar och ger upp lika mycket.

Jag vaknar med ett ryck, utan att egentligen ha sovit. Jag är för trött för det. Svallvågor slår upp över iskalla nyckelben. Jag glömmer vad jag säger mitt i meningen: vet inte hur det ska sluta. Eller för den delen, vart. Hur många ord har jag kvar? Hur många av dem är mina? Spelar det någon roll?

Någonting går sönder, perspektivet förskjuts. Lederna roterar som i ett gammalt maskineri. Det finns ingen mening kvar under fingernaglarnas ojämnheter, bara trycksvärta. Orden rinner sakta ur mig.